Vielleicht wird dieser Bericht über Erinnerungen und Erlebnisse vom dritthöchsten Gipfel der Welt etwas anders sein als die beiden vorherigen. Er wird nicht voller Probleme sein, mit denen ich in großer Höhe bei schlechtem Wetter, Kälte, Hunger und Einsamkeit zu kämpfen hatte… Die Ereignisse auf dem letzten Achttausender, der mir seine Tür öffnete, ähnelten stark denen auf den beiden vorherigen, daher wäre eine bloße Geschichte vom Auf- und Abstieg langweilig.
Durch einen unerwarteten Zufall fand ich mich am Kangchendzönga in einem überwiegend weiblichen Team wieder, das insgesamt sehr erfolgreich war. Ich hatte die Ehre, den Gipfel gemeinsam mit der ersten Mexikanerin, Japanerin, Tschechin und Schweizerin auf diesem Berg zu erreichen. Professionelle oder semiprofessionelle Alpinistinnen, denen ich hervorragende körperliche und psychische Vorbereitung, Erfahrung und Fairness gegenüber ihren Seilpartnern zuschreiben kann. Die genannten Frauen haben keine Kinder und Familien, mit Ausnahme einer, auf die zu Hause zwei Grundschulkinder warteten. Es war ihr erster Versuch an diesem Berg, und während ich dies schreibe, ist sie bereits auf dem Weg zum K2, der sie zuvor schon zweimal bezwungen hatte. Als ich ihrer Lebensgeschichte über beruflichen und sportlichen Erfolg zuhörte, stempelte ich sie aufgrund tief verwurzelter archaischer Vorstellungen insgeheim als unnormal, beinahe verrückt ab, denn sie hatte ihre Kinder praktisch zu Hause in der Obhut ihres Mannes und ihrer Schwester zurückgelassen, während sie selbst ständig um die Welt reist und die Gipfel des Himalaya besteigt (sie war auch die erste Frau ihres Landes, die den Everest von der Nordseite aus bestieg). Als ich stundenlang auf die Zeltdecke starrte, die im erbarmungslosen Wind zitterte, wurde mir klar, dass ich selbst ein ähnlich schlechtes Verhältnis zu meiner Familie habe und, was am schlimmsten ist, bis dahin geglaubt hatte, ein Mann und Vater sei zu solchen Taten eher berechtigt als eine Frau beziehungsweise Mutter.
Das Trekking durch die Regenwälder Ostnepals, bei dem wir alle nur hoffen konnten, dass es endlich aufhören würde zu regnen, war ein nebliges und nasses Erlebnis ohnegleichen. Während ich mir mit Zigarettenstummeln die Blutegel entfernte und mich in einen feuchten Schlafsack wickelte, begann langsam das Heimweh an mir zu nagen. Dieses Gefühl, das ich so gut kannte, schleicht sich wie der Abend mit seiner Einsamkeit heimtückisch heran und zersetzt gefährlich die Hoffnung auf das Ziel der Expedition. In Momenten der Hilflosigkeit wende ich mich egoistisch zuerst an meine Frau, die immer weiß, wie man ein Problem angeht. Warme Worte, die mich im Urwald unter dem Berg nur über Satellit erreichen konnten, wärmten wie heißer Tee die einsame Seele und gaben mir die Hoffnung auf Erfolg zurück. Nie hatte ich daran gedacht, dass auch sie zu Hause ähnliche Worte brauchen könnte. Natürlich friert sie nicht, sie ist nicht nass, sie hat ein Dach über dem Kopf und einen Kühlschrank voller Essen, doch nichts ist schlimmer als Einsamkeit und das Vermissen eines Menschen, der weit weg ist. Wer hat es also schwerer, ich oder sie? Auf einer Expedition kümmere ich mich nur um mich selbst und mein Überleben; sie kümmert sich zusätzlich um die Kinder und, was am schwersten ist, darum, dass die Kinder sich keine Sorgen machen. Wäre ich selbst in der Lage, mich in ihre Lage zu versetzen? Je länger ich nach einer Antwort suche, desto sicherer bin ich, dass ich es nicht könnte. Könnte ich meine Eifersucht zügeln, wenn ich Bilder von ihr in Gesellschaft gut aussehender Bergsteigerkollegen vom anderen Ende der Welt sähe? Wahrscheinlich noch weniger.
Das Basislager am Kangchendzönga liegt auf 5.500 Metern über dem Meeresspiegel und ist damit das höchstgelegene Basislager der Welt. Diese einsame Insel gelber Zelte, umgeben von wunderschönen Bergen wie Jannu und Yalung Kang, beherbergte diesmal etwa zwanzig persönliche Zelte, eine separate Dusche und Sanitäranlagen sowie zwei Küchen. Das Team Seven Summits, dem ich mich diesmal anschloss, bestand aus sieben Mitgliedern und ebenso vielen Sherpas. Chef Dawa, der jüngste Mensch, der alle vierzehn Achttausender ohne zusätzlichen Sauerstoff bestiegen hat und noch immer „Gegenstand“ der Höhenkrankheitsforschung ist, kam etwas später dazu, als es „ernst“ wurde. Im Basislager befanden sich auch Mitglieder der ersten nationalen indischen Expedition zum Kangchendzönga, überzeugt davon, dass der Berg heilig sei und Frauen im Basislager nichts zu suchen hätten. Interessante Streitigkeiten zwischen den Gruppenleitern gingen so weit, dass sie sogar vorschlugen, unserer Gruppe die Genehmigungen zu entziehen. Am Ende mussten ihnen sogar die Götter eine Botschaft schicken und, wie es sich für Götter gehört, klar und grausam. Zwei Inder starben unterhalb des Gipfels; die Höhenkrankheit trübte ihren Verstand und der Sauerstoff kam zu spät. Auch etliche andere erlitten schwere Erfrierungen und bleibende Folgen. Mit unserem Team waren sie gnädig und ließen ausnahmslos alle auf den Gipfel, auch mich, vielleicht weil ich erkannte, dass Mut und Selbstlosigkeit tatsächlich weiblich sind und dass es nur eine gibt, die es wert ist, geliebt zu werden: diejenige, die sich ständig fragt, wie es mir geht, und die unabhängig vom Erfolg und meinem egoistischen Verhalten immer am Flughafen auf mich warten wird. Sie besitzt Eigenschaften, die ich nicht habe und die ich mir leider nicht einmal anzueignen versuche. Sie ist immer bei mir, auch wenn sie mir nicht durch tiefen Schnee folgt; sie spürt und versteht mein Leiden, obwohl ihre Finger nicht frieren. Sie sorgt dafür, dass der unverzichtbare Garmin den richtigen Weg zeigt, verfolgt ihn ständig, weiß, wo ich bin—in Nebel, Dämmerung, Nacht und schlechtem Wetter—wartet auf meine verzweifelten Nachrichten und antwortet wohlüberlegt, ohne zitternde Anzeichen von Angst. Sie kann das Wetter vorhersagen, warnt vor heftigen Winden, die einen warmen Atem so schnell in eisigen Tod verwandeln können. Sie behandelt Krankheiten, die man nirgendwo sonst bekommen kann, rettet mich vor Lungen- und Hirnödemen, ohne klinisches Bild, ohne Geräte, aus der Ferne, mit bescheidenen SMS-Nachrichten. Wenn mich der Egoismus höher und weiter treibt, kümmert sie sich um Zuhause und Geschäft. Unsere Töchter sind vor beunruhigenden und traurigen Nachrichten vom Berg geschützt; sie erfahren nur die schönen, sonnigen Neuigkeiten, alles andere behält sie für sich, schluckt es hinunter, obwohl es bitter ist, schmerzt und brennt. Sie erträgt ungeduldige Bekannte, die wissen wollen, wie es uns dort weit weg geht, und stillt ihre Neugier mit überlegten Antworten, die nichts versprechen und nur das verraten, was nötig ist, damit das Glück selbstlos dort bleibt, wo es hingehört—vor allem bei mir. Sie selbst braucht es nämlich nicht, weil sie weiß, was sie tut, weil ihr Kopf immer am richtigen Platz ist und sie sich niemals von Gefühlen fortreißen lässt, nicht einmal von Angst und Traurigkeit, die kommen, wenn die Nächte kalt und lang und die Tage langweilig sind, ohne die kleinen unbedeutenden Streitereien, ohne den fünfminütigen Kaffee am Morgen vor der Arbeit, ohne ein müdes „Hallo“ am Ende des Arbeitstages, ohne eine warme Hand in ihrer, wenn der Tag einschläft. Sie verzichtet für sich und unsere Töchter auf Annehmlichkeiten, weil Expeditionen teuer sind, ohne Garantie auf Rückkehr und Erfolg, weil ich selbst nicht verzichten kann, weil wir Alpinisten die egoistischsten Menschen sind, weil immer nur Gipfel und Erfolg zählen, ungeachtet der Folgen—gesundheitlich, finanziell, emotional… Weil wir in Trance leben, weil wir davon träumen, das Leben sei nur ein Weg zum Gipfel, selbst wenn es dort endet. Weil wir nur für uns selbst und nur gelegentlich für unsere Familie leben. Weil wir in unsere gefrorenen Herzen nicht die Wärme hineinlassen, die nur die Familie schenken kann und vor allem diejenige, die sie führt—meine Frau. Eine Frau, die dem Mut einen Namen gibt und ohne die es meine Expeditionen wahrscheinlich nicht gäbe. Eine Frau, die den schwersten Beruf auf diesem Planeten ausübt, ohne Bezahlung, nur mit Dank. Deshalb ein für alle Mal: Alle meine Gipfel gehören ihr, ohne Zweifel, ohne Neid, ohne Lügen, ohne Übertreibung.
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Durch einen unerwarteten Zufall fand ich mich am Kangchendzönga in einem überwiegend weiblichen Team wieder, das insgesamt sehr erfolgreich war. Ich hatte die Ehre, den Gipfel gemeinsam mit der ersten Mexikanerin, Japanerin, Tschechin und Schweizerin auf diesem Berg zu erreichen. Professionelle oder semiprofessionelle Alpinistinnen, denen ich hervorragende körperliche und psychische Vorbereitung, Erfahrung und Fairness gegenüber ihren Seilpartnern zuschreiben kann. Die genannten Frauen haben keine Kinder und Familien, mit Ausnahme einer, auf die zu Hause zwei Grundschulkinder warteten. Es war ihr erster Versuch an diesem Berg, und während ich dies schreibe, ist sie bereits auf dem Weg zum K2, der sie zuvor schon zweimal bezwungen hatte. Als ich ihrer Lebensgeschichte über beruflichen und sportlichen Erfolg zuhörte, stempelte ich sie aufgrund tief verwurzelter archaischer Vorstellungen insgeheim als unnormal, beinahe verrückt ab, denn sie hatte ihre Kinder praktisch zu Hause in der Obhut ihres Mannes und ihrer Schwester zurückgelassen, während sie selbst ständig um die Welt reist und die Gipfel des Himalaya besteigt (sie war auch die erste Frau ihres Landes, die den Everest von der Nordseite aus bestieg). Als ich stundenlang auf die Zeltdecke starrte, die im erbarmungslosen Wind zitterte, wurde mir klar, dass ich selbst ein ähnlich schlechtes Verhältnis zu meiner Familie habe und, was am schlimmsten ist, bis dahin geglaubt hatte, ein Mann und Vater sei zu solchen Taten eher berechtigt als eine Frau beziehungsweise Mutter.
Das Trekking durch die Regenwälder Ostnepals, bei dem wir alle nur hoffen konnten, dass es endlich aufhören würde zu regnen, war ein nebliges und nasses Erlebnis ohnegleichen. Während ich mir mit Zigarettenstummeln die Blutegel entfernte und mich in einen feuchten Schlafsack wickelte, begann langsam das Heimweh an mir zu nagen. Dieses Gefühl, das ich so gut kannte, schleicht sich wie der Abend mit seiner Einsamkeit heimtückisch heran und zersetzt gefährlich die Hoffnung auf das Ziel der Expedition. In Momenten der Hilflosigkeit wende ich mich egoistisch zuerst an meine Frau, die immer weiß, wie man ein Problem angeht. Warme Worte, die mich im Urwald unter dem Berg nur über Satellit erreichen konnten, wärmten wie heißer Tee die einsame Seele und gaben mir die Hoffnung auf Erfolg zurück. Nie hatte ich daran gedacht, dass auch sie zu Hause ähnliche Worte brauchen könnte. Natürlich friert sie nicht, sie ist nicht nass, sie hat ein Dach über dem Kopf und einen Kühlschrank voller Essen, doch nichts ist schlimmer als Einsamkeit und das Vermissen eines Menschen, der weit weg ist. Wer hat es also schwerer, ich oder sie? Auf einer Expedition kümmere ich mich nur um mich selbst und mein Überleben; sie kümmert sich zusätzlich um die Kinder und, was am schwersten ist, darum, dass die Kinder sich keine Sorgen machen. Wäre ich selbst in der Lage, mich in ihre Lage zu versetzen? Je länger ich nach einer Antwort suche, desto sicherer bin ich, dass ich es nicht könnte. Könnte ich meine Eifersucht zügeln, wenn ich Bilder von ihr in Gesellschaft gut aussehender Bergsteigerkollegen vom anderen Ende der Welt sähe? Wahrscheinlich noch weniger.
Das Basislager am Kangchendzönga liegt auf 5.500 Metern über dem Meeresspiegel und ist damit das höchstgelegene Basislager der Welt. Diese einsame Insel gelber Zelte, umgeben von wunderschönen Bergen wie Jannu und Yalung Kang, beherbergte diesmal etwa zwanzig persönliche Zelte, eine separate Dusche und Sanitäranlagen sowie zwei Küchen. Das Team Seven Summits, dem ich mich diesmal anschloss, bestand aus sieben Mitgliedern und ebenso vielen Sherpas. Chef Dawa, der jüngste Mensch, der alle vierzehn Achttausender ohne zusätzlichen Sauerstoff bestiegen hat und noch immer „Gegenstand“ der Höhenkrankheitsforschung ist, kam etwas später dazu, als es „ernst“ wurde. Im Basislager befanden sich auch Mitglieder der ersten nationalen indischen Expedition zum Kangchendzönga, überzeugt davon, dass der Berg heilig sei und Frauen im Basislager nichts zu suchen hätten. Interessante Streitigkeiten zwischen den Gruppenleitern gingen so weit, dass sie sogar vorschlugen, unserer Gruppe die Genehmigungen zu entziehen. Am Ende mussten ihnen sogar die Götter eine Botschaft schicken und, wie es sich für Götter gehört, klar und grausam. Zwei Inder starben unterhalb des Gipfels; die Höhenkrankheit trübte ihren Verstand und der Sauerstoff kam zu spät. Auch etliche andere erlitten schwere Erfrierungen und bleibende Folgen. Mit unserem Team waren sie gnädig und ließen ausnahmslos alle auf den Gipfel, auch mich, vielleicht weil ich erkannte, dass Mut und Selbstlosigkeit tatsächlich weiblich sind und dass es nur eine gibt, die es wert ist, geliebt zu werden: diejenige, die sich ständig fragt, wie es mir geht, und die unabhängig vom Erfolg und meinem egoistischen Verhalten immer am Flughafen auf mich warten wird. Sie besitzt Eigenschaften, die ich nicht habe und die ich mir leider nicht einmal anzueignen versuche. Sie ist immer bei mir, auch wenn sie mir nicht durch tiefen Schnee folgt; sie spürt und versteht mein Leiden, obwohl ihre Finger nicht frieren. Sie sorgt dafür, dass der unverzichtbare Garmin den richtigen Weg zeigt, verfolgt ihn ständig, weiß, wo ich bin—in Nebel, Dämmerung, Nacht und schlechtem Wetter—wartet auf meine verzweifelten Nachrichten und antwortet wohlüberlegt, ohne zitternde Anzeichen von Angst. Sie kann das Wetter vorhersagen, warnt vor heftigen Winden, die einen warmen Atem so schnell in eisigen Tod verwandeln können. Sie behandelt Krankheiten, die man nirgendwo sonst bekommen kann, rettet mich vor Lungen- und Hirnödemen, ohne klinisches Bild, ohne Geräte, aus der Ferne, mit bescheidenen SMS-Nachrichten. Wenn mich der Egoismus höher und weiter treibt, kümmert sie sich um Zuhause und Geschäft. Unsere Töchter sind vor beunruhigenden und traurigen Nachrichten vom Berg geschützt; sie erfahren nur die schönen, sonnigen Neuigkeiten, alles andere behält sie für sich, schluckt es hinunter, obwohl es bitter ist, schmerzt und brennt. Sie erträgt ungeduldige Bekannte, die wissen wollen, wie es uns dort weit weg geht, und stillt ihre Neugier mit überlegten Antworten, die nichts versprechen und nur das verraten, was nötig ist, damit das Glück selbstlos dort bleibt, wo es hingehört—vor allem bei mir. Sie selbst braucht es nämlich nicht, weil sie weiß, was sie tut, weil ihr Kopf immer am richtigen Platz ist und sie sich niemals von Gefühlen fortreißen lässt, nicht einmal von Angst und Traurigkeit, die kommen, wenn die Nächte kalt und lang und die Tage langweilig sind, ohne die kleinen unbedeutenden Streitereien, ohne den fünfminütigen Kaffee am Morgen vor der Arbeit, ohne ein müdes „Hallo“ am Ende des Arbeitstages, ohne eine warme Hand in ihrer, wenn der Tag einschläft. Sie verzichtet für sich und unsere Töchter auf Annehmlichkeiten, weil Expeditionen teuer sind, ohne Garantie auf Rückkehr und Erfolg, weil ich selbst nicht verzichten kann, weil wir Alpinisten die egoistischsten Menschen sind, weil immer nur Gipfel und Erfolg zählen, ungeachtet der Folgen—gesundheitlich, finanziell, emotional… Weil wir in Trance leben, weil wir davon träumen, das Leben sei nur ein Weg zum Gipfel, selbst wenn es dort endet. Weil wir nur für uns selbst und nur gelegentlich für unsere Familie leben. Weil wir in unsere gefrorenen Herzen nicht die Wärme hineinlassen, die nur die Familie schenken kann und vor allem diejenige, die sie führt—meine Frau. Eine Frau, die dem Mut einen Namen gibt und ohne die es meine Expeditionen wahrscheinlich nicht gäbe. Eine Frau, die den schwersten Beruf auf diesem Planeten ausübt, ohne Bezahlung, nur mit Dank. Deshalb ein für alle Mal: Alle meine Gipfel gehören ihr, ohne Zweifel, ohne Neid, ohne Lügen, ohne Übertreibung.
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